• Lee el TEXTO 5:
Cada uno tiene su modo de matar
pulgas
Había en cierta ciudad,
cercana al campo, una venta de honores de posada, que hoy llamaríamos hotel o
restaurant, por seguir la manía de afrancesarlo todo, o bien para usar de
hipérbole, esa figura retórica, especie de inmenso pulpo que todo lo abarca en
estos tiempos fecundos de bienandanza cangregil.
La directora o patrona de la posada era una
corpulenta viuda; y como tal resbaladiza como una guabina, y con más mañas que
mula de alquiler. Era, como se dice, todo un trozo de mujer; ¡pero qué mujer! Aquella mujer era
mucho hombre, como dijo Ricardo Palma.
Llamábase
Fredegunda Quiñones: rayaba ya en los 50 años, era robusta, de nariz aguileña,
como el pico del cuervo, color pálido cetrino, ojos verduscos rayados,
pequeños, movibles con la expresión de los del ave de rapiña. A pesar de esta
fisonomía antipática, se esforzaba ella en ser amable y complaciente con sus
parroquianos; y afectaba entonces una sonrisa, que dibujaba en sus labios la
sonrisa burlona de Voltaire.
Aunque la acompañaban
en la posada dos cocineras para preparar la comida de los huéspedes, ella se
reservaba condimentar los mejores potajes, y con ella se entendían todos para
sus pedidos. Constantemente tenía un cuchillo en la mano, como para cortar los
frutos, verduras y viandas de hervido; pero abrigaba su tamaña intención de
hacer algunos ojales en el cuerpo de cualquier prójimo que tratase de
ofenderla, como había sucedido más de una vez.
Uno de los
huéspedes llamado Pepe Perules, andaluz por más señas, y como ladino y
chistoso, era muy afecto a la cacería, y gustaba mucho, quizá por eso, de las
aves y liebres guisadas; por lo cual, siempre traía a la posada distintas
piezas, recomendándole a Fredegunda que se las preparase bien sazonadas, para
sus comidas, pues no se alimentaba con otra cosa.
En efecto,
Fredegunda le hacía servir sus platos, lo más bien condimentados; pero el
andaluz notaba que siempre faltaba algún pedazo importante del ave o de la
liebre que le mandaba quisar, y como por una parte le repugnaba mucho la
mentira y el engaño, y por otra, Fredegunda le mermaba la comida, y era además
goloso, la interpelaba con frecuencia, más o menos en estos términos:
―¡Hola!, señá Fredegunda, diga usted
patrona, ¿esta perdiz por qué viene a la mesa mocha de la rabadilla, y chinga
de la pechuga?
―Usted debe saber, don Pepe, que como “cada
cocinera tiene su modo de guisar”, yo les mocho muchas veces el muslo, otras
media pechuga; y si es conejo, por lo
consiguiente, le quito medio pescuezo; y machuco todo eso, luego echo esa
mescolanza en la salsa para que el plato quede bien suculento; porque ya le
digo, y le vuelvo a decir, que “cada uno tiene su modo de guisar”.
Tan frecuentes
eran ya estas discusiones entre el andaluz y la posadera, que casi todos los huéspedes
conocían la socorrida frase de Fredegunda, y, mechificaban constantemente al
andaluz a quien embromaban a cada paso diciéndole: ande, amigo “cada uno tiene
su modo de guisar”.
¡Mentira! Lo que
había de cierto en estas mutilaciones, era que Fredegunda, como buena cocinera,
con el objeto de probar la sazón de la comida, se metía diariamente entre pecho
y espalda, dos o tres bocados del respectivo plato; y, a todas las
interpelaciones, contestaba con su proverbial respuesta: “cada uno tiene su
modo de guisar”.
Mal humorado y
bilioso estaba el andaluz con aquella sisa diaria de la comida, aquel embuste
sempiterno, y la burla de los amigos; hasta que se dio a meditar cómo tomaba la
revancha, desquitándose de aquella pesada broma, sin atacar la persona de
Fredegunda, que como hemos dicho, era mujer de pelo en pecho.
Después de una larga meditación, solo, en el interior de su
alcoba, el andaluz levantóse de repente, y dándose un golpe en la frente,
radiante de contento, ni más ni menos como Galileo cuando descubrió el
movimiento de la Tierra, exclamó:
―¡Gracias a Dios! ¡Ahora, Fredegunda,
ráscate si puedes!
En efecto,
llegada la noche, despojóse completamente como quien se prepara para dormir con
sólo la camiseta de noche, y se acostó.
A la una de la
madrugada se oyeron varias detonaciones en la pieza de Pepe. Todos los
huéspedes alarmados y en pie, se agruparon al postigo abierto de la ventana, y
le vieron encorvado sobre la cama con una pistola en la mano derecha, la
palmatoria con la bujía en la izquierda, preocupado completamente en apuntar
con mucho cuidado, y disparar con bala sobre las sábanas y las almohadas, como
tratando de matar algo, con lo cual llenaba la cama de humo y agujeros.
Al principio los
espectadores estaban todos mudos y en silencio, sorprendidos con aquel
espectáculo raro, creyendo que al parroquiano se le había vuelto el juicio;
pero al fin Fredegunda, viendo que don Pepe le estaba convirtiendo la cama en
chinchorro, a fuerza de agujeros, le gritó indignada:
―Ea, camarada, ¿qué es eso? ¿Se ha
vuelto usted loco? ¿Qué está usted haciendo?
A lo que el
andaluz, volviendo el rostro con marcada pasibilidad, le contestó:
―¡Toma!, poco espantarse, patrona; sus
pulgas me vuelven locos, y no me dejan dormir; pero las mataré a todas.
―Pero hombre, ¡por Dios bendito! Si
usted me está quemando la cama… No dispare usted más.
―¡Hola, patrona!, no hay nada de lo
dicho: cada uno tiene su modo de matar pulgas.
Al oír esta
frase, Fredegunda no pudo menos que recordar su modo de guisar, y lo llamó a
transacción, en la cual estipularon: Primero, que la una no seguiría guisando
como antes; Segundo, que el otro no mataría más pulgas con su pistola.
Andrés A. Silva
(Venezolano)
(Venezolano)
